A que morreu às portas de Madrid

A que morreu às portas de Madrid

A que morreu às portas de madrid, 
Com uma praga na boca 
E a espingarda na mão, 
Teve a sorte que quis, 
Teve o fim que escolheu. 
Nunca, passiva e aterrada, ela rezou. 
E antes de flor, foi, como tantas, pomo. 
Ninguém a virgindade lhe roubou 
Depois dum saque — antes a deu 
A quem lha desejou, 
Na lama dum reduto, 
Sem náusea, mas sem cio, 
Sob a manta comum, 
A pretexto do frio. 
Não quis na retaguarda aligeirar, 
Entre champagne, aos generais senis, 
As horas de lazer. 
Não quis, activa e boa, tricotar 
Agasalhos pueris, 
no sossego dum lar. 
Não sonhou minorar, 
Num heroísmo branco, 
De bicho de hospital, 
A aflição dos aflitos.
 
Uma noite, às portas de madrid, 
Com uma praga na boca 
E a espingarda na mão, 
À hora tal, atacou e morreu. 
Teve a sorte que quis. 
Teve o fim que escolheu.

                      Reinaldo Ferreira